LA REVANCHE

LA REVANCHE

A la memoria de Guy E. Debord (1931-1994)

1.-

OTOÑO de frío y seco duelo en las entrañas de la historia, declarada su muerte con la de su último estandarte caído

que arrastró consigo al sujeto mismo, motor que fue aunque no suficiente,

corroído por los engranajes de la maquinaria que permite al Espectáculo continuar como espectáculo de sí mismo y de su inevitable (auto)superación

más allá de la imagen grotescamente deformada en el espejo de esta feria de monstruos.

2.-

LEJOS, en el infinito que pudo ser y no fue, se levanta una estatua de madera carcomida,

sombra burlesca en la congregación de idólatras del panteón de los aborrecidos,

junto a los filósofos de luengas barbas y pensamiento encallecido que maldicen a gritos en su silencio solitario a espaldas de los tiempos,

maltratada estirpe de Caín, eternos perdedores aun cuando venciesen.

3.-

TUS HIJOS no lloran por ti, celebran tu partida escupiendo satisfechos sobre su sucio y seco esperma,

miserables arrepentidos hijos de la perra más infecta que se bañan en su propia mierda, saboreándola placenteramente.

Ellos jamás te amaron, fingían cual rameras, les asustaba la verdad de tus fauces inmisericordes

que resplandecían a la luz de las hogueras que algún día volverán a prender para consumirlo todo y más,

cuando el humo alcance Montparnasse y los mercaderes sean expulsados del Templo por última vez y para siempre.

4.-

EL ALCOHOL no te mató por más que lo repitan una y mil veces, menos aún la bala que te rompió el corazón,

charlatanes asquerosos fuisteis vosotros y vuestra cobardía, esclavos satisfechos vendidos por menos de tres monedas,

fetichistas abrazados al gigantesco falo cuyo glande estriado lamen arrebatados, observando el acrecentamiento progresivo, siempre más y más,

creyendo poder mantenerse a flote en medio del escatológico océano del barroco patetismo de la (pos)historia,

hasta que un día un vergazo os desgarre los intestinos podridos, acabando con la miseria de vuestras venas vacías.

5.-

LA BELLEZA de tu rostro de niño malo, tu mirada desafiante, la pasión de tu verbo y tu pluma afilada como daga envenenada

perviven en la memoria de los habitantes de las alcantarillas, donde vagamos a la deriva atravesando los pasadizos olvidados hasta el esperado momento de salir a la superficie

con antorchas que escupan fuego por el odio y la rabia de siglos de derrota tras derrota que vengaremos

ese día en que la fuerza de nuestro infinito amor y el poder magnífico de nuestra palabra revolucionaria se fundan en una poesía pura

que os hallará por fin el sitio del corazón

de negro hielo

y emponzoñada sangre

devorándolo a dentelladas como hermosos y orgullosos lobos

haciendo del cadáver

de la civilización

el último

y más espléndido

POEMA

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