Nocturnidad
Nocturnidad
Me sorprendo, contemplándome
en la extraña distancia de una noche de verano sin fin,
a orillas de un lago de estancadas y opacas aguas,
en un lejano presente por vivir.
Aullando a la luna,
blasfemando a cuatro patas,
girando sobre un efímero círculo
trazado con orín en la arena.
Las fauces salivan
con sabor a sangre seca
de un tibio recuerdo ya casi olvidado.
El negro y encrespado falo repleto
de decenas de avispas coléricas
que zumban, agitándolo violentamente
sobre el pálido
(casi traslúcido) cuerpo
de una hermosa niña
de incipientes sensuales senos,
el púdico pudor apenas cubierto
por las alas de una libélula.
Aúllo delirando de placer
al lamer sus delicados rosados pies,
mordiendo lentamente, extasiado,
los pequeños dedos aún calientes.
Dulce gotear veneno
sobre la intacta carne, sabroso alimento
para lobo-hombre no satisfecho.
¡Ah!, el verbo, el glorioso verbo innominado
al fin desentrañado,
arrancándoselo al cabrón ante sus ojos.
Pero la envidia del asqueroso bastardo
es más profunda que los siglos
y de su odio nace una enredadera
que trepa por mi lomo;
látigo que restalla mordiendo la carne,
fuego cegador, fuego helado.
Soga cerrándose sobre el cuello,
arrastrándome por la arena
de la que brota una flor de loto
de majestuosos y perfumados pétalos color granate
que dejan ver una horrenda boca
con afilados dientes de cuarzo
que se cierran sobre mi hinchada verga,
arrancado de mis entrañas un grito de dolor
que hace estremecerse a los propios dioses.
Y donde se erguía el poderoso miembro
queda un abismo insondable
del que brota un chorro de sangre negra.
Olor a muerte, fuego, dolor
delicioso, cálido dolor, fuego negro.
Despierto abrazado a tus muslos
llorando como un niño, enfebrecido,
y me sereno del indecible terror
deslizándome hasta besar
tus húmedos, fulgentes labios,
impregnándome de tu olor,
hasta vomitar de amor sobre tu lecho.

5 Comments:
Saludos, llegue de casualidad, em di cuenta de que compartimos la misma admiración po Ray Bradbury...
Muy bueno el texto...
Saludos
Lacan Dropu
http://graciasporelrock.blogspot.com
Una pregunta, tu madre es puta desde que te tuvo o se hizo puta precisamente por tenerte, por que mira que eres hijo de puta, a tu madre habria que hacerle una estatua por ser la más puta, reputa de los cojones.
No llores, nenaza, el que seas maricon no empeora las cosas...
¡Qué bonito! ¡Me ha llegado al alma!
Ni siquiera a la hora de insultar tenéis imaginación ni clase ni estilo ni ná de ná. Hasta para eso sois patéticos... ¡qué pena!
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
suena parecido al D. A. Marques de Sade.-
tiene estilo.
Saludos!
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