martes, enero 31, 2006

Chicho Sánchez Ferlosio (Los poetas perdidos V)




HOY NO ME LEVANTO YO

Una cosa hay bien segura,
hoy no me levanto yo.
Tengo sábanas y mantas,
buena almohada y buen colchón,
tengo tabaco y cerillas
y buena imaginación
y aquí en la cama he llegado
a la clara conclusión
de que pase lo que pase
hoy no me levanto yo!!!

Cerca ya de mediodía
entran en mi habitación
mi mujer y mi cuñada
y mi hija la mayor
y mi suegra con su hermana
que está aquí ahora de pensión
y confirma mi designio
constatar su irritación
cada vez que les repito
que hoy no me levanto yo!!!

Hablando todas a un tiempo
reclaman una razón,
no siento molestia alguna
ni tampoco desazón,
no me ha despertado el niño,
he dormido de un tirón,
digerí bien la fabada,
pesadillas no señor,
pero aquí estoy en la gloria
y hoy no me levanto yo!!!

Mi mujer me amonestaba
con paciencia y con amor,
mi suegra más duramente,
mi hija desapareció
y me trajo un té con leche
y unas lonchas de jamón,
yo me tomé el té con leche,
me arrellané y dije ¡no!,
dejadme por imposible
que hoy no me levanto yo!!!

Por fin les dije
aunque vengan gobierno y oposición,
la televisión y prensa
y el cabildo en procesión,
policías y alguaciles
que van de gobernación
y los propios comunistas
me piden su excomunión,
aunque vengan Dios y el Diablo,
hoy no me levanto yo!!!

Hoy se nace con el sino
de actuar por actuar,
la gente anda arrebatada
y no se para a pensar
que hay veces que levantarse
se lo puede uno saltar
y aunque a nadie le hagas falta,
allí te vienen a hurgar,
pues por mí que canten misa,
no me pienso levantar!!!


Chicho Sánchez Ferlosio: "Hoy no me levanto yo", canción incluida en el disco A contratiempo.

domingo, enero 29, 2006

Breton (Los poetas perdidos IV)




"El poeta venidero superará la idea deprimente del divorcio irreparable de la acción y del sueño. Ofrecerá el fruto magnífico del árbol de las raíces entrecruzadas y sabrá persuadir a aquellos que lo saboreen de que no tiene nada de amargo."


André Breton: Los vasos comunicantes

jueves, enero 26, 2006

Artaud (Los poetas perdidos III)



LA BÚSQUEDA DE LA FECALIDAD


Allí donde huele a mierda

huele a ser.

El hombre hubiera podido muy bien no cagar,

no abrir el bolsillo anal,

pero eligió cagar

como hubiera elegido vivir

en vez de aceptar vivir muerto.



Para no hacer caca,

tendría que haber consentido

no ser,

sin embargo, no se decidió a perder

el ser,

es decir, a morir viviendo.



Hay en la existencia

algo particularmente tentador

para el hombre

y ese algo es

LA CACA

(aquí, rugido)

Para existir basta con dejarse ser,

pero para vivir

hay que ser alguien,

hay que tener un HUESO,

hay que atreverse a mostrar el hueso

y a olvidar el alimento.



El hombre prefirió más la carne



que la tierra de los huesos.

Como no había más que tierra y bosque

de huesos

tuvo que ganarse su alimento,

no había mierda

sólo hierro y fuego,

y el hombre tuvo miedo de perder la mierda

o más bien deseó la mierda

y para eso, sacrificó la sangre.

Para tener mierda,

es decir carne,

donde sólo había sangre

y chatarra de osamentas,

donde no tenía nada que ganar

y sí algo que perder: la vida.



o reche modo

to edire

de za

tau dari

do padera coco



Entonces, el hombre se replegó y huyó.



Lo devoraron los gusanos.



No fue una violación,

Se prestó a la obscena comida.

Le encontró sabor,

aprendió por sí mismo

a hacerse el tonto

y a comer carroña

delicadamente.



Pero, ¿de dónde procede, esa despreciable abyección?



De que el mundo no está ordenado todavía,

o de que el hombre sólo tiene una pequeña idea

del mundo



y quiere conservarla eternamente.



Proviene de que, un buen día,

el hombre

detuvo

la idea del mundo.



Se le ofrecían dos caminos:

el infinito exterior,

el ínfimo interior.

y eligió el ínfimo interior,

donde sólo hay que estrujar el bazo

la lengua

el ano

o el glande.



Y dios, dios mismo aceleró el

movimiento.



Dios ¿es un ser?

Si lo es, es la mierda.

Si no lo es

no existe.

O bien sólo existe

como el vacío que avanza con todas

sus formas

y cuya representación más perfecta

es la marcha de un grupo incalculable de

ladillas.



¿Está usted loco, señor Artaud, y la misa?"



Reniego del bautismo y de la misa.

No hay acto humano

que, en el plano erótico interno,

sea más pernicioso que el descenso

del supuesto Jesucristo



a los altares.

No me creerán

y desde aquí veo cómo el público se encoge de hombros

pero el llamado Cristo es quien

frente a la ladilla-dios

aceptó vivir sin cuerpo

mientras un ejército de hombres,

descendiendo de la cruz

a la que dios creía haberlos clavado desde hacía mucho,

se rebeló

y ahora esos hombres

armados con hierro,

sangre,

fuego y osamentas

avanzan, denostando al Invisible

para terminar de una vez con el JUICIO DE DIOS.




Antonin Artaud

miércoles, enero 25, 2006

García Lorca (Los poetas perdidos II)



ELEGÍA A UN POETA MUERTO


Así como en la roca nunca vemos
La clara flor abrise,
Entre un pueblo hosco y duro
No brilla hermosamente
El fresco y alto ornato de la vida;
Por esto te mataron, porque eras
Verdor en nuestra tierra árida
Y azul en nuestro oscuro aire.


Leve es la parte de la vida
Que como dioses rescatan los poetas.
El odio y destrucción siempre perduran
Sordamente en la entraña
Toda hiel sempiterna del español terrible,
Que acecha lo cimero
Con su piedra en la mano.


Triste sino nacer
Con un ilustre don
Aquí, donde los hombres
En su miseria sólo saben
El insulto, la mofa, el recelo profundo
Ante aquel que ilumina sus opacas palabras
Por el oculto fuego originario.


La sal de nuestro mundo eras,
Vivo estabas como un rayo de sol,
Y ya es tan sólo tu recuerdo
Quien yerta y pasa, acariciando
El muro de los cuerpos,
Con el dejo de las adormideras
Que nuestros predecesores ingirieron
A orillas del olvido.


Si tu ángel acude a la memoria
Sombras son estos hombres
Que aún palpitan tras las malezas de la tierra;
La muerte se diría
Más viva que la vida
Porque tú estás con ella,
Pasado el arco de su vasto imperio,
Poblándola de pájaros y hojas
Con tu gracia y tu juventud incomparables.

........................................

Igual todo prosigue,
Como entonces, tan mágico
Que parece imposible
La sombra en que has caído;
Mas un inmenso afán oculto advierte
Que su ignoto aguijón tan sólo puede
Realizarse en nosotros con la muerte,
Como el afán del agua,
A quien no basta esculpirse en las olas,
Sino perderse anónima
En los limbos del mar.


Pero antes no sabías
La realidad más honda de este mundo:
El odio, el triste odio de los hombres,
Que en ti señalar quiso
Por el horrible acero su victoria,
Con tu angustia postrera
Bajo la luz tranquila de Granada,
Distante entre cipreses y laureles.
Y entre tus propias gentes
Y por las mismas manos
Que un día servilmente te halagaran.


Para el poeta la muerte es la victoria;
Un viento demoníaco le impulsa por la vida,
Y si una fuerza humana
Sin comprensión de amor
Transforma por un crimen
A ti, cantor, en héroe,
Contempla en cambio, hermano,
Cómo entre la tristeza y el desdén
Un poder más magnánimo permite a tus amigos
En un rincón pudrirse libremente.


Tenga tu sombra paz,
Busque otros valles,
Un río donde el viento
Se lleve los sonidos entre juncos
Y lirios y el encanto
Tan viejo de las aguas elocuentes,
En donde el eco como la gloria humana ruede,
Como ella de remoto,
Ajeno como ella y tan estéril,


Halle tu gran afán enajenado
El puro amor de un dios adolescente
Entre el verdor de las rosas eternas;
Porque esta ansia divina perdida aquí en la tierra,
Tras de tanto dolor y dejamiento,
Con su propia grandeza nos advierte
De alguna inmensa mente creadora,
Que concibe al poeta cual lengua de su gloria
Y luego le consuela a través de la muerte.


Luis Cernuda

martes, enero 24, 2006

Maiakovski (Los Poetas perdidos I)



OIGAN

Oigan:
si encienden las estrellas
es porque alguien las necesita, ¿verdad?
es que alguien desea que estén,
es que alguien llama perlas a esas escupitinas.
Resollando
entre tormentas de polvo del mediodía
penetra hasta Dios
teme haber llegado tarde,
llora,
le besa la mano carniseca,
implora
que pongan sin falta una estrella,
jura
que no soportará ese tormento inestelar.
Y luego
anda preocupado,
aunque aparenta calma.
Dice a alguien:
¿Ahora no estás mal, eh?
¿A que ya no tienes miedo?
Oigan si encienden
las estrellas es porque alguien las necesita, ¿verdad?
Es indispensable
que todas las noches
sobre los tejados
arda aunque sea una sola estrella.


Vladimir Maiakovski

jueves, enero 19, 2006

Yo también leo Fahrenheit 451



domingo, enero 15, 2006

El loco


El Loco



Loco es aquél que huye de la cruel prisión de la realidad volando lejos, muy lejos de ella, más allá de sus ruinas.

Situándose fuera del alcance de sus ponzoñosas garras puede ver así el verdadero rostro de la Gorgona

y desde las alturas mirar con desprecio a Dios y escupir bilis, pues conoce el oculto secreto de su mentira y la primera mentira de su secreto.

El Loco vive burlándose de todos –en su superioridad, lo hace hasta de sí mismo-. Se ríe del rey y del mendigo, del rico y del pobre, del científico y del sacerdote, del joven y del viejo, del hombre y de la mujer, de éste y de aquél…

sabe cúan iguales son todos, atrapados en una corriente que conduce a la nada, rodeados por la más embrutecedora de las miserias: la del tedio, el aburrimiento y la pobreza de experiencias.

El Loco es el único hombre auténticamente Libre que queda en esta sociedad de esclavos satisfechos,

por eso le persiguen como al peor de los criminales, por eso se afanan los carceleros de la imaginación en poner grilletes a sus gráciles pies y cortar su hermosas y doradas alas.

Los lobotomizados quieren lobotomizarle porque su valeroso ejemplo podría algún día hacer despertar las somnolientas conciencias, abriéndose los legañosos ojos para ver al Loco haciendo sus piruetas.

Y nada podría evitar entonces que, cual Ícaros, comenzásemos a mover las olvidadas alas, hechas del indestructible material de los sueños,

y no habría calor suficiente en todo el Universo que derretirlas pudiera, pudiendo volar al fin libres, libres como pájaros de fuego.

Sólo necesitamos tomar el impulso, recobrar la capacidad de soñar y lanzarnos desde el más alto edificio, entonces podremos volar libres, pero para ello habremos de escuchar las sabias palabras del Loco.




miércoles, enero 11, 2006

El juego de las Toponimias: El monumento a Claudio Moyano


El juego de las toponimias: el monumento a Claudio Moyano


En el último número de la revista Salamandra podemos encontrar un interesante artículo de Juan Carlos Otaño: “Introducción al juego de las toponimias”. El juego consiste en (re)nombrar los monumentos de nuestras ciudades, porque, como dice el autor: “Nombrar, designar, nunca es un acto arbitrario. El nombre no es solamente una etiqueta que se coloca sobre los objetos: es cuando se escribe el nombre secreto en la frente del Golem, únicamente entonces, cuando la materia inerte se anima de vida.”

Con el espíritu crítico que nos caracteriza hemos elegido un monumento de Madrid que ejemplifica perfectamente la realidad de nuestro tiempo, el avance inexorable de un progreso que no se detiene ante nada: el monumento a Claudio Moyano.

OBJETO EN OPOSICIÓN: Claudio Moyano, sosteniendo un libro en sus manos, dirige la vista hacia la glorieta de Carlos V y el Paseo de Santa María de la Cabeza. A su espalda quedan las casetas de libros de la Cuesta de Moyano, ocultas por las obras de una estación eléctrica.

LO QUE SUCEDE: Moyano está arrancando las páginas del libro. Es un visionario que supo ver con antelación las maravillas del progreso, por eso destruye un libro -símbolo del pasado-, mientras su vista contempla el constante ir y venir de los automóviles -vanguardia del nuevo mundo-. Esta pugna entre lo nuevo y lo viejo transcurre también a sus espaldas, con el triunfo del progreso -representado por la estación eléctrica- sobre las ruinas románticas del pasado –la casetas de libros-. Como diría Benjamin: “Este huracán le empuja irreteniblemente hacia el futuro, al cual da la espalda, mientras que los montones de ruinas crecen ante él hasta el cielo. Ese huracán es lo que nosotros llamamos progreso.” Los libros son un residuo del pasado y, como tal, no valen nada frente a las necesidades que nos impone el progreso de la sociedad industrial.

LO QUE DICE LA ESTATUA: “El sueño de la razón produce monstruos”

NOMBRE DEL LUGAR: Fahrenheit 451

MODIFICACIONES: Se debería borrar el nombre de Claudio Moyano para poner en su lugar el de Beatty, el capitán de los bomberos de Fahrenheit 451. Dejaría las casetas de libros tal y como están, abandonadas, con una advertencia al comienzo: “Siempre lo he dicho, poesía y lágrimas, poesía y suicidio y llanto y sentimientos terribles, poesía y enfermedad. ¡Cuánta basura!”





En homenaje a los libreros de la cuesta de Moyano.

lunes, enero 09, 2006

Hasta borrarlos


No podrán


podrán borrar las palabras

que pronunciamos con voz serena

podrán borrar las pintadas

que escribimos en sus grises muros

podrán borrarnos del mapa

sabemos que bien podrían hacerlo

pero jamás podrán borrar nuestros sueños

jamás completarán su victoria

porque nuestras manos firmes

unidas aun en el último instante

se alzarán al unísono algún día

para golpear sus pétreos pechos

y derribarlos de sus pedestales

para que al fin podamos

pintar y jugar

reir y llorar

gozar y vivir

sin miedo

a que nada ni nadie

pueda borrar la sonrisa

que ilumina

nuestros corazones







En solidaridad con la gente del barrio del Carmen de Valencia

http://www.nodo50.org/almargen/censurapintem.html

http://www.barriodelcarmen.net/lalupa/?p=154

miércoles, enero 04, 2006

SILENCIO



SILENCIO

(a john cage)

escucha el silencio

ensordecedor

silencio

grito que desgarra

atravesando el aire como afilada navaja

que se hunde en la carne

durante cuatrominutosytreintaytressegundos

o quizás

a lo largo de toda una vida

de ausencia

entre electrodomésticos de última generación

despertador 8:00 a.m.

fiesta sorpresa de cumpleaños

amantes amigos familia

ocio y trabajo y ocio y trabajo y ocio y trabajo

ruido silencioso

bullicioso silencio

siempre silencio

en medio de la multitud

lanzada a las calles

escupiéndose su silencio

a la cara

párate a escuchar

ssssILENCIO(s)